Onde passado e presente se encontram

Foto: Bernardo Bortolotto

Talvez seja o ponto de referência mais lembrado pelos são-pedrenses. Não há de haver uma pessoa na cidade que não tenha passado por cima ou por baixo da Ponte Seca. Sejam as crianças a brincar pelos trilhos, os adultos espiarem o horizonte nas caminhadas à noitinha ou os mais velhos, a recordar quantos trens já pegaram e rodaram por aqueles trilhos que cortam pátios e ruas.

Quem sabe a Ponte Seca, como nós são-pedrenses a chamamos, tenha algum nome, em homenagem a alguém especial da nossa terra, e não sabemos. Ela é conhecida desta forma, porque ali está desde os primeiros anos de São Pedro do Sul e as pessoas já a  tinham como referência geográfica.

A Ponte Seca está impregnada de história. Época dos trens de transporte. Da ligação São Pedro-Santa Maria pela malha férrea. Este era apenas um dos itinerários possíveis. Viagens passíveis de muitos causos, risos, prazeres e descontentamentos. Quilômetros percorridos que hoje transitam somente a memória de quem embarcou naqueles vagões.

A ponte de concreto, não é apenas uma ligação da Avenida Walter Jobim com a Rua 15 de Novembro, é o elo com o passado são-pedrense. Ponte que hoje é pouco valorizada, afinal, lá, de vez em quando, passa um trem por de baixo.

Embora a cidade tenha muitas características que remetam ao município, para uns o barco do santo pescador, para outros a ossada do dinossauro encontrado neste chão e, ainda, as madeiras petrificadas. Para mim, o símbolo e a maior referência de São Pedro do Sul é a Ponte Seca.

De lá é possível de enxergar e admirar o céu rosado quando o sol nasce e o alaranjado do entardecer. Das guardas da nascem a perspectiva para o centro da cidade e às torres das principais igrejas são-pedrenses, católica e evangélica. É lá que o presente se encontra com o passado.

Embarque das 7h55min

O sono desperta com o berro de um rádio relógio desafinado. Estica o braço, com toda a preguiça da manhã depositada sobre ele, e dá um tapa no botão soneca. Cinco minutos depois, pontualmente, afinal pontualidade é a honra dos ponteiros, o aparelho volta a fazer uma gritaria. Após levantar da cama, no inverno, a primeira coisa a se fazer no dia é espiar entre as frestas das persianas e procurar o sol.

Muitos dias já amanheceram cinza. Nas ruas, as pessoas somem em meio a tanta neblina e umidade no ar. O nariz congelado é um termômetro do corpo a amaldiçoar o frio. Apesar de inúmeras roupas pesadas, encolhido em meio a lã pendurada nos ombros e cintura, nada se pode fazer com a chuva. Ou pior, aquela garoa desgovernada a vir de cima, dos lados e por baixo do guarda-chuvas.

Quando o sol brilha o mundo muda. As pessoas deixam de resmungar. Falam, cantam, comemoram no calorzinho do sol, nos intervalos de jornadas indispensáveis. No ônibus que pego todas as manhãs, o motorista dá bom dia em tom maior. Sorri, faz um comentário sobre o frio com certo desprezo e, ao fim, com gosto diz: “pelo menos teremos um solzinho para esquentar”.

O cobrador conta as moedas animado. Libera a roleta e segue conversando com os clientes. A todos passageiros que embarcam, uma palavra sobre um assunto qualquer e, para o grande final, fala do tempo. O sol sairá nesta manhã. O azul do céu e o espaçamento entre as nuvens anunciam a manhã ensolarada.

O bom humor coletivo que o sol transmite torna a vida mais simples e agradável. Terceira parada, a porta do ônibus abre e ela embarca. Com o som do salto das botas no piso metálico se anuncia. Denuncia seu estilo e poder. O cobrador, que já estava tagarela com o provável surgimento do sol, lhe deseja um bom dia, distribui sorrisos e atira palavras ao ar.

Ela senta, em meio ao casaco de lã preto que cobre todo tronco, passa pela cintura, quase chega às botas de couro também pretas, quase batendo nos joelhos. Olha pela janela. Espia para o céu. Deve estar pensando sobre o tempo. Sorri de volta para o cobrador a falar, quase pular, já não se sabe mais se pelo sol ou pela presença daquela mulher.

De pele clara, quase branco neve, e cabelos escuros na metade das costas. Não pude ver seus olhos, mas deviam, pelo descompasso do homem que a contempla, ser de uma profundidade desigual. O sinal toca, alguém irá descer. Ela vai desembarcar. Atravessa o corredor. Segura-se nos mastros para não desequilibrar ao frear do carro. A porta abre. O cobrador não para de desejar um “ótimo isso, ótimo aquilo”. Ela vira o pescoço, balança os cabelos lisos e compridos, se despede e desce à calçada. Só não desce seu perfume que fica a vagar no corredor.

O sol já começa a aparecer, mas aquele rapaz emudece. Olha pela janela, mira para a calçada e a vê se distanciar. Desaparecer na quebrada de uma esquina. Conta moedas, mexe nas mãos, balança as pernas. Está ansioso. A espera do ônibus das 7h55min, do dia seguinte.

Abaixo de zero

A sequência do frio que tem feito no Rio Grande do Sul é a maior da última década. Coisas que os gaúchos já haviam percebido no dia-a-dia, ao despertar todas as manhãs e sair de casa. Neste período de temperaturas negativas, quem pode, assiste da janela, no quentinho da lareira, fogão a lenha ou de um cobertor enrolado no corpo, o branco da geada que cobre os campos, árvores, pátios.

O inverno é a inspiração do conforto. É a procura do calor. A estação da calmaria, quando as pessoas se recolhem para seus aconchegos. Assim como pássaros encolhidos dentro de seus ninhos fofos e quentes. É dormir embaixo de uma pilha de cobertas pesadas, aquelas que incentivam um bom sono. Até dá vontade de deitar mais cedo.

O frio é a xícara de café quente e esfumaçada na mão, em pé na janela, ao amanhecer. A feijoada, carreteiro, a sopa e a massa, em um jantar demorado. O vento no rosto, enquanto os pés quebram o gelo formado da geada. Temperaturas abaixo de zero que fazem os gaúchos vestirem uma pilha de roupas. É a estação mais eclética, das passarelas urbanas e seus modelos a desfilarem casacões, toucas e mantas.

Inverno é o estalo da madeira queimando, enquanto o fogo se alimenta da lenha do fogão. É o calor e a reunião da família em volta da lareira. O livro aberto. São os meses do pinhão cozido ou assado. Dias para estar com os amigos. É quando os solteiros se cansam da solidão e se rendem à companhia. Nela encontram o calor de alguém disposto a dividir abraços, filmes e pipoca. E, claro, o calor para aquecer a alma, o amor.

Melhora aqui, piora lá



Sempre imaginei enxergar grande parte do centro de São Pedro do Sul com ruas asfaltadas. Transformação que, aos poucos, foi ocorrendo. A cada final de semana percebe-se uma nova cara do centro da cidade. Começou com a pavimentação, pintura e agora tachões. Melhorias fundamentais para o transporte e progresso da cidade.

O asfalto, do trevo da cidade até as vias do centro, deram outra cara ao município. Está se preparando para o aumento da frota de veículos. Aliás, asfalto que já chega com atraso. Quem tem o privilégio de andar de carro sabe bem disso. Afinal, são as ruas de maior tráfego. Algumas adaptações terão de ser feitas, outras já foram executadas e algumas mal feitas.

Mal feito, por exemplo, é pintar o meio-fio da calçada de amarelo (sinalização que indica ser proibido estacionar) e permitir o estacionamento de veículos. Por exemplo, a Rua Expedicionário Almeida. Óbvio que não há fiscalização. Outra coisa, para as administrações pensarem, é criar um órgão que fiscalize o trânsito da cidade. Hoje, esta é uma obrigação da Brigada Militar, que cá entre nós, não tem como dar conta do recado.

A cidade está crescendo de fora para dentro. Quem percorre os bairros da cidade percebe, até pelas cores, quantas casas novas foram construídas e quantas obras estão em andamento. Crescimento este que demanda de melhorias e avanços na infraestrutura de um município com casas e construções antigas.

O asfalto é fato e incontestável. Está aí, facilitando a vida de muita gente. Trazendo conforto aos que se locomovem com seus veículos. Principalmente nos passeios de domingo. Pavimentação que desde criança ouço falar e que nunca alguém havia feito. Agora está. Só espera-se que o mesmo não ocorra com a Praça Crescêncio Pereira, atirada à própria sorte. Há meses a prefeitura promete uma reforma. Só promete. Que não seja necessário tantos anos para que tenhamos bancos novamente. Se não, será ótimo deslizar sobre o asfalto, mas péssimo para apreciar uma paisagem de abandono.

Imagens da manhã do primeiro domingo do inverno em São Pedro do Sul. Fotos: Bernardo Bortolotto

Cama sagrada

Parece um imã, mas não são os opostos que se atraem. É a familiaridade, o calor e o conforto. Quase impossível passar pela cama da mãe e não querer tirar uma soneca. É tão mais quente e aconchegante. É seguro. Refúgio da infância nas noites de chuvas, raios e pesadelos.

A criança, quando está  com medo à noite, pede asilo no quarto da mãe. O pai pode até  resistir. A mãe irá se comover com aqueles olhos inchados e face contorcida de pavor. Vai achar um canto e acolherá o pequeno.

Cama de mãe está sempre arrumada. Os cobertores descansam sobre o colchão sem um amassado sequer, como se fossem estendidos e passados a ferro quente. Parece simples. Não é. Tem de ter experiência e mãos cuidadosas para isso. Cálculo perfeito para balançar as cobertas para cima, esticá-las e fazê-las balançarem ao vento até repousarem com suavidade. Puxa uma ponta aqui e outra lá. Troca as fronhas dos travesseiros, dá uma afofada e põe na extremidade.

Elas arrumam para os filhos bagunçarem logo depois. As mães reclamam, afinal de contas, não há tempo sobrando para ficar organizando a reveria. Móvel sagrado, que para ela, é o campo de energia, porto-seguro e o símbolo da organização. Os tons que o dia terá estampado em lãs e edredons. Mulheres que, na correria do dia, não percebem o que é para o filho estar sobre o terreno macio daqueles lençóis cheirosos, macios e limpos. Em meio ao casulo dos cobertores.

Filhos que, não importa quanto tempo passe, irão flertar com a cama da porta do quarto da mãe. Deitarão sempre que der. Sentirão o cheiro, sentirão aquela maciez. Segurança. Terão, em alguns minutos de sono, a paz e a tranquilidade que recebiam quando eram crianças. Se lembrarão de como a vida é boa, quando é possível sair no meio da noite para um canto, na cama da mãe.



Não é para todas que fica bem

A minissaia foi a revolução feminina. As pernas e coxas antes escondidas passaram a desfilar pelas ruas do mundo. Embora ela exista desde o final de Primeira Guerra Mundial, foi na década de 60 que foi popularizada no mundo, graças à estilista Mary Quant. E que sucesso. Aprovada pelas mulheres e ovacionada pelos homens, a minissaia virou a rainha das vestes. 

No começo a minissaia sofreu certa resistência. Aqueles preconceitos todos, machismos e feminismos que permeavam as sociedades do século passado. Este pedaço de pano veio mesmo foi para provar que a mulher podia ser independente e ter personalidade. Elas, aos poucos, foram experimentando o sabor da apreciação e desejo masculinos. 

Não há dúvidas que os homens da época babavam e até caíam diante de um belo par de coxas. Afinal de contas, não era todo dia que uma joia vestia um pequeno pedaço de pano na cintura, pouco acima do joelho. A partir daí, aprovada com unanimidade, a minissaia ganhou outras formas. 

O mercado masculino, principal adepto da ideia, começou a fazer exigências, a selecionar as saias mais curtas e que vestissem os melhores pares de pernas. Hoje ela evoluiu e encurtou para microssaia. Essa mesma que há algum tempo era usada por cima de um macacão. Virou peça de luxo, aquela usada em ocasiões especiais e festas do fim de semana. 

A microssaia é, quando muito, vestida com uma meia-calça por de baixo. E ela é tão justa no corpo que desenha o pouco que esconde. Provoca ainda mais que a antecessora e mascara as imperfeições, proibidas neste mercado da beleza. E aí, entra a concorrência feminina. A disputa entre elas procura mostrar as coxas mais belas. Os homens agradecem. 

A minissaia revolucionou o mundo. Tornou-se objeto de desejo de homens e mulheres, impulsionando as exigências e tendências mundial. É hoje, banalizada em microssaias que mal cobre a virilha. É um pedacinho de pano, que cai muito bem nas cinturas deste planeta, a desfilar pelas passarelas urbanas. Belas microssaias, mas que à própria mulher do camarada não combina.

Ciúme, só com remédio

Já defendi teses contra o ciúme. Interpretei este sentimento da pior maneira possível, como um destruidor de casais e lares. Extirpei do peito quando percebi que começava a esquentar o sangue. A exclusão desta reação, aos poucos, tornou tudo mais calmo e tranquilo. No começo até que foi bom, mas depois, esta ausência foi ficando chata.

Ciúme é uma linha tênue entre o controle e o descontrole. É o efervescer do sangue, expelido em palavras nas relações de milhares de casais. É um alerta sem a iminência de perigo. É o sinal vermelho sem hora marcada para acender. Ciúme é a pura provocação, birra e discórdia, disfarçado. Afirma que trabalha em nome de paixão.

É o irmão chato, desconfiado e metido a protetor do coração. Acha que o mundo conspira contra ele. Faz alardes, gosta de chamar a atenção. Tanto que passou a ser desprezado. "Ah, deixa isso pra lá, é puro ciúme", dizem por aí. Mas não, o ciúme não pode ser deixado de lado. Ele é um amigo que levanta a poeira e precisa de conselhos.

Sentir ciúme é quebrar os pratos e se arrepender. É a certeza de que ninguém é dono de ninguém. Mas que existe alguém que vale a pena preservar. O controle deste sentimento está na maneira de interpretá-lo e como vamos deixá-lo sair do peito. E não adianta, só existe uma maneira de controlar os impulsos ciumentos: é na base do remédio. Somente doses exageradas de amor e suor podem acalmá-lo.

Então, deixe-se contaminar pelo ciúme, dê os conselhos certos a ele e vá se tratar com muito, mas muito amor, neste dia dos namorados e sempre!



Preconceito com dias contados

O preconceito está com os dias contados. Embora ainda esteja enraizado nos corações humanos, ele ser extinto. Ei, você, que mantém este sentimento guardado, prepare-se para o futuro. Reveja seus hábitos. As discussões em torno do assunto, embora estejam lentas, já começaram.

Toda transformação começa devagar. O fato é que a luta contra o preconceito já iniciou. Quando esta palavra é dita, o primeiro assunto que vem na memória é o da homofobia, bastante discutido pelo governo federal nos últimos dias. A intenção do estado é combater as agressões contra pessoas com opções sexuais distintas. Atitudes insanas movidas pela ignorância de quem as praticam.

Para agredir qualquer pessoa não é necessário um golpe de karatê, basta uma palavra, um gesto e uma ação mal intencionados. Quantas vidas e mentes brilhantes se perdem por aí, graças a pensamentos preconceituosos, pequenos e baixos, que resultam em atitudes semelhantes?

O mundo ingressou em um período de transição, onde, no futuro, afirmam especialistas, na haverá mais esta coisa de sexo. Fulano é heterossexual, Siclano é homossexual, Beltrano é bissexual. As pessoas vão se atrair pelo que são e sentem uma pelas outras. Pelo amor. Difícil pensar assim? Pode ser o preconceito batendo à sua porta.

Por que uma pessoa tem o direito de interferir nas opções das outras, pelo simples fato de não se agradar de tal escolha? A liberdade, a democracia, nos impõe a responsabilidade de ter respeito ao próximo. O mundo, hoje, é para quem sabe ouvir mais do que falar. Ainda vivemos sob a sombra da herança deixada pela ditadura, mas isto também vai acabar.

O Brasil tem líderes do século passado, estão defasados. Porém, uma parcela da população mundial, que não se envolve com a sujeira da politicagem, realiza as verdadeiras políticas sociais no combate às injustiças e a favor dos direitos humanos. É desta parte do planeta que surgem as ações que estão direcionando os caminhos da raça humana.

A população do mundo luta pela liberdade há séculos. Está registrado nos livros por quantas mudanças o homem passou desde sua existência. Quanta evolução e civilização. Basta ler as páginas da vida, que terás a certeza de que a mudança, para melhor, é inevitável, apesar de lenta. E, para estar pronto para este futuro, devemos nos livrar da prisão dos pequenos e grandes preconceitos. É preciso ter tolerância e capacidade para compartilhar os bons sentimentos.